Le Livre de brouillon est l’histoire d’un amour. Banal va-t-on nous dire et pourtant… On sera surpris d’ouvrir le livre sur un lieu encore inexploré. Il faut remonter loin en soi-même pour retrouver ce lieu cristallin de l’amour naissant, un lieu où tout est à fleur de peau et de plume, le point tangent où l’amour se pose sur les lèvres du désir, un lieu que l’écriture, jusqu’à présent, n’a visité que dans le souvenir, lorsque le désir d’écrire n’est plus que le succédané du désir charnel.